Rewinding

Insossas são as coisas,em meio à pressa dos dias.Correm apressados os moços, à procura do que lhes traz apresso.Ora gemem, ora sussurram, ora emudecem. Mas seguem em frente, marchando, à espera do que está por vir. Desconhecem-se e preferem não se ver. Ignoram-se. E deparam-se, introspectivos, com o medo escondido nas profundezas do viver. Mas enfrentam-se;

sentem-se, deixando ir todos os momentos descompassados, os quereres vazios, instantes perdidos. Simplesmente deixam-se anestesiar pela dor humana que habita todo ser sentido.

Faz parte.